Une affaire explosive

Charlie Coleman

Le port de Hopeland était désert ce jour-là. Enfin, pas plus qu'un autre jour de grève. Les plus grands syndicats avaient ordonné une énième fois la grève face aux réductions de personnel, contrecoup de la crise économique d'Octobre dernier. Les ouvriers étaient partis tôt dérouler leurs banderolles près du siège social de l'entreprise d'import-export qui les employait. Cependant, un camion de la Hurray Export Co fit son apparition près de l'entrée du port.

Son chauffeur fit signe au gardien d'ouvrir rapidement la barrière. Une fois de l'autre côté, le camion s'arrêta et le gardien vint discuter avec le chauffeur.

- Dites mon vieux, vous n'êtes pas en grêve aujourd'hui ?
- Hum, non, trop de boulot. Faut que je nourisse ma famille... J'ai plus à gagner en venant chercher des caisses. Vous m'ouvrez le hangar 3 ?
- Le trois ? Oouh, faut que j'aille chercher les clefs, un instant.

Le gardien se traîna jusqu'à son poste, et extira d'un tiroir un gros trousseau de clefs. Après quelques pas dans le port. Il s'arrêta devant une lourde porte coulissante, tourna la clef, et s'effondra au sol. On venait de lui asséner un lourd coup de gourdin. Le chauffeur de camion rouvrit la barrière et fit entrer deux tractions noires qui se garèrent au milieu des docks, formant un demi-cercle avec le camion. Des hommes en armes jaillirent des véhicules et de l'arrière du camion, en posant des armes, des chargeurs et des cigarettes sur le capot des voitures. On commencait à s'installer, puis Herman, le premier lieutenant de Charlie Coleman, fit son apparition. Il alluma nerveusement une cigarette avec ses camarades et entama :

- Bon les gars, je vous explique le topo. Aujourd'hui, y a pas un rat dans ce foutu port. Si jamais vous trouvez un ou deux zêleux qui seraient venu faire des heures sup', vous les expédiez rapidement. Fouillez l'entrepôt numéro 3 et piquez un maximum de caisses. Foutez-les dans le camion et barrez-vous fissa ! Et surtout faites gaffe, c'est plein de flingues et de matériel militaire. Pas de conneries !
Sam ?
- Ouais msieur Herman ?
- Va te poster à l'entrée et veille à ce qu'on se fasse pas emmerder. On a des trucs sérieux à charger.

Se tournant vers ses sbires, il haussa la voix en les désignant du doigt :

- Et le premier qui ouvre une caisse je lui écrase la gueule, vu ? Maintenant magnez-vous, on a un gros paquet de fric à se faire !

Les gangsters se dispèrsèrent et commencèrent à grouiller dans les locaux d'entrepôt comme des fourmis.

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Charlie "Noisy Typewriter" Coleman, leader des Jazzmen de West Ark.

Charlie Coleman

Les truands s'affairaient maintenant depuis quelques dizaines de minutes à charger les caisses dans le camion. Herman supervisait les opérations, jetant un coup d'oeil à droite et à gauche. Tout semblait bien se passer, quand le gangster nommé Sam vint trouver Herman :

- Chef ! Je crois que j'ai vu un tuc bouger par là-bas !
- Où ça, bordel ? Sur le parking ?
- Ouais, j'ai l'impression que des gars nous lorgnent. C'est pas rassurant.
- Charge ton flingue et va voir. "Pas de témoins" a dit Coleman.

Sam saisit son arme et marcha jusqu'au parking avec prudence. Il se cacha derrière une voiture et observa quelques instants autours de lui. Les hommes de main de Coleman lâchèrent leurs caisses et vinrent se regrouper autours de Herman qui suivait la scène au loin. Sam se retourna et fit signe que tout allait bien :

- C'est okay dans ce coin-là ! J'ai cru que des fouineurs...

BANG !

Un coup de feu surgit d'on ne sait ou fit voler en éclat la vitre de la voiture derrière laquelle Sam était caché. Tous sortirent leurs armes et se mirent à s'abriter derrière ce qu'ils pouvaient. Herman s'écria :

- Planquez-vous, tirez sur tout ce qui bouge ! Mettez les caisses en sécurité ! Sam, reviens !

Alors que Sam courait à toutes jambes derrière le camion à demi-chargé, il se dit entendre un son strident de sirène. Les malfaiteurs s'activèrent d'autant plus.

- Merde ! Les flics ! Planquez tout, sortez vous pétards ! Arrosez-les ! Arrosez-les ! Oscar, file-moi une Thompson !

Herman avait cette nervosité que ressentaient les chefs en crise, qui le rendait hyperactif et violent. Il arracha la mitrailleuse des mains dudit Oscar et ouvrit le feu sur les voitures de police qui arrivaient, toutes sirènes hurlantes, dans la cour du port. Plusieurs agents en armes rendirent coup pour coup les tirs des gangsters. Les derniers Jazzmen mettaient à l'abri les caisses si préciseuses. Les balles criblaient les entrepôts et les voitures. En fermant la lourde porte du hangar, l'un d'eu révèla l'inscription : ENTREPÔT N°3 - DANGER ! MATERIEL MILITAIRE. Comme l'entrepôt prenait feu, cet homme de main trop curieux alla contre les ordres d'Herman et ouvrit une caisse pour en voler le contenu. Il alla, alarmé et blanc comme un linge, auprès de ses comparses :

- Taillez-vous ! Taillez-vous tous ! BARREZ-VOUS SI VOUS TENEZ A LA VIE !

Au même moment, un gangster qui portait une caisse se retourna pour entendre. Une balle de policier ateignit la caisse et l'homme qui la portait vola litéralement en éclats, comme un miroir brisé en un million de morceaux, sous un tonnerre de flammes. Les autres malfaiteurs, horrifiés et tachés de sang, ouvrirent les caisses. Herman beugla :

- Laissez ça tranquille bande de branques ! Touchez pas !
- Pute vierge ! C'est plein de nitro ! On trimballe de la nitroglycérine !
- Y a au moins dix kilos de dynamite dans celle-là !
- Et dans la mienne ! Des putains de roquettes !
- La mienne est chargée de granades ! On va tous crever !!!

Le chaos généralisé s'installa alors que l'entrepôt numéro 3 s'embrasa. Herman descendit d'une balle le cave qui avait osé regarder le premier et hurla aux autres :

- C'est mort ! Tous aux bagnoles, laissez le camion et les caisses ! On se fait la malle fissa !

Les véhicules démarrèrent en trombe et brisèrent le barrage de police, roulant sur les cadavres brûlés de leurs moins chanceux confrères. Derrière eux, l'entrepôt trois explosa dans un souffle ravageur, faisant rugir et vibrer l'air sur plusieurs rues. Des vitres éclatèrent partout dans la quartier, tous les parbrises furent dévastés, et le secteur du port où se trouvait l'entrepôt ressemblait à un champ de mines.
Sanglant et essoufflé, Herman lança au conducteur :

- On rentre. On a vraiment eu chaud au cul.

Jetant un dernier coup d'oeil au port, aux voitures brûlées et aux cadavres s'entassant :

- Coleman va nous passer un savon.

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Charlie "Noisy Typewriter" Coleman, leader des Jazzmen de West Ark.